"Acorda, Tunin, a Bahia já foi!"

TOny PAcheco

Quando cheguei a Salvador, em 1976, vivi numa cidade que era, assim, melhor que a propaganda do governo Wagner na TV.
Senti-me vivendo no ambiente místico das músicas de Dorival Caymmi, de iôiô e de iáiá. Não é brincadeira não! Realmente, a sensação ao andar pelas ruas daquela Salvador, de apenas 1 milhão de habitantes, era de que todo mundo era amigo. Tudo que eu perguntava (e eu perguntava muito, pois não havia Google na época e eu cheguei aqui sem saber a diferença entre acarajé e siriguela) me era respondido com educação, atenção, interesse legítimo. O baiano olhava no olho. No Banco Real, na Rua dos Ourives (nome lindo!) onde fui trabalhar como escriturário, logo na primeira semana fui convidado para feijoadas, babas (na minha terra chama-se pelada), passeios pela Baía de Todos os Santos. Lembro-me da gentileza ímpar do interiorano Josemar tentando me enturmar com o povo daqui, ele mesmo, vindo de fora de Salvador, mas totalmente integrado àquela altura, porque o soteropolitano era Caymmi todo.
Lembro-me do gerente, um carioca, que logo me avisou: "Aqui não permito doença na segunda e na sexta. Nem com atestado, pois sei que foi farra sem controle ou fim de semana prolongado..." A seriedade dele destoava da alegria dos funcionários, todos baianos. Menos eu e ele. Eu, feliz com a baianidade nagô. Ele, revoltado...
Pano rápido.
Salvador, segundo dia de 2010, 22 horas, no Rio Vermelho, eu e dois amigos músicos indo para o show do blueseiro Alvaro Assmar no Bar do Farol. Como fomos de táxi, por causa do trambolho autoritário inventado pelas seguradoras de automóveis, estávamos no passeio e lá ao longe vinha um destes microônibus (duas das maiores desgraças da Salvador de hoje: microônibus e mototáxi). Uma chuva incômoda começou a cair e quando íamos atravessar para entrar no bar, o motorista desgraçado acelerou o microônibus para nos impedir...
Tomamos um banho de água suja e fétida, bem em frente à casa de minha falecida Vovó Zeneide, na Rua Fonte do Boi (outro nome que acho bucólico e não tem mais nada a ver com esta selva em que vivemos).
Voltamos, cada um para sua casa, e adeus maior bluesman do Brasil...
Resumo da ópera: eu e a maioria daqueles que conheceram Salvador dos anos 1970 para trás, precisamos tomar um chá-de-realidade e entendermos que aquela Salvador não existe mais e jamais voltará a existir.
A tendência é a miséria absoluta, a insegurança, a selvageria, a falta de solidariedade, a falta de educação social (aquela que se aprende com os pais - pais, coisa que hoje não existe mais também, pois me sinto um dinossauro por ter sido criado por meu pai e minha mãe, hoje o padrão é pela mãe, pela avó, pela tia ou pelo traficante do bairro...).
O motorista do microônibus é apenas um em três milhões de jihadistas botocudos.
E, aí, um gaiato perguntaria: "Então, por que você não se pica?"
Já estou pronto pra me picar desde 2001. Só não vou porque sei que sentirei saudades terríveis de poucos, mas excelentes, amigos, que fiz aqui nos últimos 34 anos. E amigos, para mim, são as únicas razões suficientes para se viver em qualquer lugar, pois o bom amigo é aquele irmão perfeito, o irmão que você elegeu. E ele não deve ser abandonado nunca.
Mas, por mim, já tinha me picado há uma década, por que não sou Dorothy e sei que o Kansas... o Kansas? O Kansas sumiu.